Me regalaron un libro overview de la obra de Man Ray que ha pasado a convertirse en un elemento más de mi mesilla de noche. Surrealismo. Y ahora me acuerdo de esas fotografías y de los ritmos sincopados de International Jet Set.
Debo estar cerca de Arabia. Las nubes no son blancas; son una mezcla de marrón y amarillo. Hace un mes, cuando lo ví por primera vez, me sorprendió. Las nubes se alzan hasta los motores y pasan a convertirse en una masa uniforme que cubre todo el fuselaje.
Y estoy a 12.000m. de altura. Estoy que me salgo.
Suena I Dance Alone. Que poco apropiado en esta situación de crisis. Never again!!, que gritan. Vaya jaleo.
Baile sucio; "Dirty Dancing". Pero no el rollo 80s, sino el 90s. Bueno, en realidad el disco es más 80s que 90s. Que poco apropiado en esta situación de crisis.
A mí izquierda está el Golfo Pérsico, creo, y un tipo jodido que parece hindú, por la tez y los labios. Dicen que si hay un médico. Madre mía, vaya jaleo. Y yo en plan oscuro con mi electropop, ejecutado en los ´90 pero bebiendo de los ´80.
Pues de repente han aparecido un huevo de médicos, todos de la economy class, y las azafatas dicen que ya no vayan más. Vaya jaleo a 12.000m de altura. Y el avión empieza a moverse, y salta la señal del cinturón. Una masa amarilla nos ha terminado de envolver.
El cabrón viene de Estados Unidos. ¿Y si tiene la puta fiebre mejicana?. Ya me estoy sintiendo mal. ¿Y si me ha pegado algo?. El tipo no había comido nada en todo el viaje y estaba continuamente con la mano en la parte derecha de su tripa. Yo que sé lo que es esa parte. Papá siempre decía lo mismo: "me duele ahí", "me duele en la derecha", "es en la izquierda". Claro. Vaya follón. Y yo aquí.
El avión cada vez se mueve más. Joder. Esto de trabajar es un suplicio, ya sea a 12.000m de altura o a 13Km. de la Puerta del Sol. Para colmo estoy en números rojos. Que penuria. Los últimos euros los gasté en un restaurante argentino, con "Los Javis".
La mega-nube se ha quitado de repente y ahora se ve el cielo azul y blanco; y una niña negra muy guapa con trenzas. Joder, ¿y si es la fiebre mejicana?. Dicen que tiene diez días de incubación asi que con un poco de suerte cuando vuelva a la fábrica se la pego a todos esos capullos. El cliente me va a preguntar: "¿Que Sea State aguanta el Terminal?". Y la verdad es que no sé que estado de la mar aguantará la puta antena pero yo cada vez aguanto menos.
El comercial se ha confundido y me ha enviado a un hotel vete-tu-a-saber-dónde. La otra vez también se equivocó. En vez de ir al Royal Orchid Plaza me ha enviado al Royal Orchid (sin lo de Plaza). Eso quiere decir que el mío tiene una estrella menos. El mío siempre tiene menos estrellas. La vez anterior fue el Royal Suites...y ese tenía dos estrellas menos, porque la cocina estaba en la calle, y los humos de los rickshaws le daban cierto aroma al café que tenías que tomar en la habitación.
Y yo pienso en Man Ray, en los Specials, en Buñuel y un poco en Berlanga, y, claro, no me puedo creer que siempre esté metido en estos jaleos.
