Duermes lo que puedes, quizá tres horas en total. Y mientras lo intentas te ries y te recuerdan que tu avión infame quizá no lo era tanto. Por la mañana haces la parada obligatoria de todos los años en un Tesco Express para comprar una de esas botellitas de leche sin las que no podrías sobrevivir en tus visitas a la gran ciudad.
Otra vez al underground, a la City Line, la línea que está pintada de color rosa, y tras una interminable travesía de sesenta minutos llegas a Upton Park. Te lo conoces de memoria: salir, girar a la izquierda, parar en el mercado musulmán para intentar descifrar la comida que allí se vende y continuar recto.
Ahí está el estadio. Ahhhhh!. El corazón se acelera. Otra vez excitado. Y no tienes ni puta idea de fútbol, ni siquiera conoces a más de dos jugadores, pero es el equipo de los Cock Sparrer, de los Cockney Rejects, de la clase trabajadora, del ESTILO. Ahora la tienda es más grande, y te compras la primera equipación y también la de visitante. Con la que tienes en Madrid eres el freak que más camisetas tienes en toda España. ¿O no?. Folclore.
Te paras en Whitechapel y caminas por la pequeña Islamabad que es Whitechapel Road. Te quedas asombrado. En la perpendicular te metes en Mumbay pero prefieres seguir hacía delante.
Eliges otra perpendicular para seguir callejeando. Eliges Dhaka, que es Brick Lane, y entonces te acuerdas que en tu última visita no te dió tiempo aunque te insistieron. Subes la calle entre olor a curry, frituras, aceite de coco y dulces apetitosos bañados en miel.No, no,...sigues en Londres. Te compras un precioso polo, entras en una tienda de discos y eliges: Lloyd Charmers, The Untouchables, The Beat, Tony Tribe, Secret Affair, Isley Brothers, The Maytones, Dandy Livingstone, The Who (si!, The Who!) y The Bodysnatchers. Te quedas con la mitad porque no aceptan tarjeta.
Luego Spitafields y Liverpool Station, y al ir a mandar un mensaje a la persona que te insistió en pasear por aquella zona recibes su llamada. Y entonces, justo entonces, es cuando sabes, cuando te das cuenta, que es allí dónde deberías vivir.
Por la noche un recorrido por Camdem Town: Stella Artois, Fosters, London Pride, Olympia, alguna IPA, y otra vez a comenzar de nuevo.
En el expreso a Brighton prefieres ir sólo, escuchando un compilado que has preparado para la ocasión. Uffff!!!. Statuto, The Jam, Brighton 64, Los Granadians, Sex Museum, Pete Miller, The Madd, The Prisoners, La Ruta, Sham 69, Sema-4, Jackie Mittoo, The Vandellas, Byron Lee, y otros cuantos más.All aboard!!, que dirían los Pyramids.
La boda, allí en el Benidorm del sur de Inglaterra, se convierte en caos, surrealismo, que es lo que más te gusta. Y después de otros cuantos recorridos empezando por Stella y terminando por Jameson, te vas al hotel sin enterarte demasiado bien de la guinda.
Sin apenas dormir te encuentras tumbado sobre los guijarros tomando un té con leche en vaso de plástico. El día se te hace largo, pero de café en café, por el paseo marítimo, escuchas The Specials, Steve Winwood, The Funk Brothers, The Selecter, ska de la tercera ola. Eso sólo puede pasar allí. Y ves a tipos que en pleno verano llevan parkas, y a otros montados en lambrettas, y es el delirio.
Vuelta a Londres. Mejor que lleves una botellita de agua de una libra. Ahora el que tiene el cuerpo torpe eres tú. Y piensas en llegar, en relajarte y en escuchar el single que el día anterior te compraste en la playa: na, naaa, na, na, ni, niiii.
El avión despega, demasiadas imágenes para cuatro días, las obsesiones otra vez a flor de piel, las ganas de acción vuelven a dominarte. Y no pides cerveza en la comida porque ya has tenido suficiente, porque te has dejado llevar en los lugares más preciosos que existen. Llegaste a la cima y ahora toca descender, pero eso mejor hazlo poco a poco.
Y gritas desde la Dr.Martens stand: Come On West Ham!!. Folclore.
Fotos tomadas entre el 25 y 29 de Junio de 2.009
